Как бы я хотел, чтобы было.

Теплое солнце нежно ласкает мое загорелое тело. Приподняв голову, я смотрю вперед, в сторону океана, где за полоской белоснежного песка, в ряби бирюзовых волн, метрах в трехстах от берега покачивалась огромная серебристая яхта. Моя яхта.

Приподнявшись на локтях, поворачиваю голову назад, за спину, смотрю на огромный дом, скрытый в зарослях кипарисов и пальм. Это мой дом.

Встаю, иду в сторону своего гаража, где припаркована коллекция из трех сотен раритетных автомобилей. Сажусь в свой любимый Bugatti Type 57SC Atlantic и мчусь по прекрасной дороге, ведущей к восточной части этого райского острова. Моего острова.

Там, в трехэтажном бунгало, меня ждут загорающие возле бассейна прекрасные девушки. Мои девушки.

Сегодня вечером на гидроплане прилетят гости – несколько молодых олигархов, чтобы поиграть со мной в гольф, мои слуги готовят им гостевые дома, а шеф-повар скоро будет согласовывать со мной меню вечернего ужина. Это летят друзья. Мои друзья.

Мне нравится жизнь. Моя жизнь.
    
Как бы я не хотел, чтобы было.

Просыпаюсь с отвратительным привкусом в беззубом рту. Кошмарный перманентный перегар уже неощутим. С трудом вспоминается протухшая капуста, найденная в глубине мусорного бака возле облупленной хрущевки, в подвале которой мне доводится коротать долгие зимние вечера. Именно та капуста, судя по всему, и обеспечивает этот ужасающий привкус.

Открываю глаза, на улице уже темно, вижу себя лежащим в мерзлой луже возле того самого мусорного бака. Тело сильно ломит, видимо, вчера я, как обычно, огреб нешуточных пиздюлей.  Ноги босы, судя по всему, мою «обувь» спиздил кто-то из моих друзей – собутыльников, таких же алкоголиков-бомжей, как и я.

Снова смыкаю опухшие веки. Надеюсь, завтра для меня не наступит.

Как будет.

Очередной взрыв сотряс стенки окопа, и я инстинктивно закрыл голову. По рукам и каске застучали комья твердого мерзлого грунта. Аккуратно пытаюсь пошевелиться – цел, вроде. Надо мной – кометы трассеров, в ушах – непрекращающийся гул канонады. Сейчас закончится артподготовка и противник пойдет в атаку. Шансов у нас (тех, кто находится на передовой) не так много, но мы не отчаиваемся.

Смотрю по сторонам. Справа от меня отряхивает песок с автомата Ромка, наш старлей, а слева бездвижно лежит окровавленное тело Кольки, еще минуту назад так яростно стрелявшего в сторону врага. Вот и еще на одного моего боевого товарища стало меньше…

Жизнь – классная штука. Жалко терять ее. Но еще хуже, когда жизни лишаются близкие тебе люди. Я до боли в пальцах сжал оружие и медленно приподнялся в окопе, приготовившись к ведению огня. Вы мне за все, суки, ответите…