… каг-то в состояньи близким к грогги
/кто боксёр, тот сразу жэ поймёт/,
брёл поэт, куда гляделе ноги,
в общем – в никуда, иниибёт.

Брёл, губаме рифмы шепелявя,
брёл, мудяме отбивая такт,
брёл, ритмично булкаме виляя,
ритмом ему вторил сонный тракт.

Брёл по тракту ум да честь эпохи,
а точней – вдвоём оне брели.
Было всё поэту каг-то похуй,
их двоих проблемы не ебли.

Стоп – акагжэ совесть? Их жэ трое!
И бредут себе ужэ втроём …
Да уж, вглубь копая, каг про Трою,
дохуя о каждом узнаём!

Не судите строго графомана –
ведь поэт, да не об чем вещать.
У него на сердце, можэд, рана,
иле – он не можэд промолчать.

Строчки льются лебединой песней,
выплеснут фонем боезапас,
но и жызнь не стала интересней,
и пейзаж не греет больше глаз.

Спросите – пошто бумагу мучал?
Нахуй за куплетом клал куплет?
Можед – он и чучело из чучел,
долбоёб … Но всё-таке – поэт!

вуглускр™, октябрь 2019.