Ей было семдесят и она безнадежно, трагически влюбилась. Ему было тридцать и у него был психоз. Вроде все понятно, но... Как ее морщинестое лицо, с дряхлым трясущимся подбородком, редеющие неопрятные волосы, выкрашенные в неопределенно-желтый цвет, ее иссохшие руки с вздувшимися венами, как все это может быть влюблено? Как могла любовь поразить это дряхлое болезненное тело, облаченное в бесформенное зеленое трико? Понятно, что когда-то она была тансовщицей - красивой и безусловно талантливой. Понятно, что счатлива она была только на сцене. Понятно, что когда ей было тридцать, у нее было столько мужчин, сколько было нужно для поддержания состояния хронического оргазма. Понятно даже то, что этот временно больной на голову мужчина, нужен ей был исключительно как попытка вернуть, все то, что ей сейчас так не хватает:красоту, молодость, успех и секс. Но она ведь не просто переспала с ним. Она вот уже третий год звонит ему домой, приходит на работу, пытается покончить жизнь самоубийством - она страдает?! Конечно, он давно не отвечает на ее звонки, охрана в его офисе давно не пропускает ее дальше холла, он давно жалеет о том, очередном эксперементе над своим одиночеством и давно бы забыл о ней, но пока ему остается лишь надеятся на то, что она скоро умрет. Она тоже мечтает о своей смерти, как о единственном избавлении от любви.