Как-то, с бодуна, решил
Полетать один мужик!
Взял, с похмелия икая,
Зонт трясучими руками
И приперся в тёмный лес.
И на дерево залез!
Посмотрел окрест немного.
Посморкался. Молвил: - С Богом!
И с утробным криком «Мля!»
Приняла его Земля.
Долго он лежал как камень!
Ни руками. Ни ногами.
Ни печенкой. Ни кишкой.
Так въебенился башкой!
Но народ наш духом крепкий!
Он поднялся на коленки…
И сомлел – какая жуть!
Не раскрылся парашют!
Чуть рассудка не лишился,
Три раза перекрестился,
И, тихохонько, смурной,
Припиздячил он домой!
И с тех пор, который год,
Наш мужик совсем не пьёт!
Душу трезвостью терзает.
На деревья не влезает.
Стал мужик совсем другим.
Сочиняет он стихи!
Так рождаются поэты!
И скажу тебе, дружок,
Хоть поэт – еблан «с приветом»!
Быть поэтом – хорошо!