В этот теплый майский день московский скверик жил своей обычной жизнью.
      Мамаши катали коляски с розовощекими карапузами, обсуждая между собой, безусловно, о-очень  важные вещи. Жались друг к дружке влюбленные, не замечая никого вокруг, словно находясь в другом, созданном ими самими измерении. Солидно и неспешно беседовали прожившие жизнь старики, обсуждая очередную шахматную партию.

    На скамейке скверика сидела девушка и читала книгу, иногда посматривая на маленькие часики. Весенний ветерок нежно, словно заигрывая, трогал льняные локоны волос.
  На белый лист открытой книги мягко опустилось черное перышко. Девушка подняла голову и на меня удивленно посмотрели глаза цвета атлантических вод.

    - Здравствуйте!
    - Здравствуйте! – и без того милое лицо осветилось улыбкой.
    - Позвольте полюбопытствовать, что читаете? Минаев, Бегбедер или, простите, Робски?
    - Огорчу вас – вы не угадали! – девушка снова улыбнулась мне, блеснув белоснежным жемчугом зубов. – Стендаль.
    - Неужели? Чем здесь и сейчас может быть интересен Стендаль? Например, вам?
    - Любовь, страсть…Мне интересно.
    - Признаться, я всегда думал, что Стендаль писал не только и не столько о любви.
    - Да? Тогда о чем же?
    - Ложь, предательство, измена. Короче, о жизни. Хотя, в вашем возрасте везде видится любовь! Вам ведь восемнадцать?

      Восемнадцать лет, четыре месяца, двенадцать часов и тридцать семь минут. Я прекрасно это знал.

    - Да, восемнадцать. Вы странно относитесь к жизни. Как-то…негативно, наверное.
    - К жизни? Негативно – да. Странно – нет.
    - И все-таки, хотела бы я жить в то время. Так романтично!
    - А вы жили…
    - Как?
    - Поверьте мне. Ничего романтичного. А Стендаль – лгун, сноб и к тому же, атеист.
    - Зато, прекрасно пишет о любви! – девочка явно была настроена спорить со мной.
    - Мой любимый писатель – Жюль Верн. Тоже был фантазер! Почитайте, рекомендую.
    - Вы так говорите, словно не верите в любовь!
    - Увы, я был женат. Трижды.
    - Но, если вы никогда не встречали любовь, это совсем не значит, что её не существует! Например, я никогда не встречала ангелов, но я верю, что они обязательно есть!
      - Ну, в этом я, как раз, не сомневаюсь.
      - Но вы же их не встречали!
      - Как знать, как знать… Мы не всегда знаем, кого мы встречаем на самом деле, – мне определенно нравилась эта девочка. – Кто ангелы, а кто демоны? … Кто друг, а кто враг?... Что зло и что добро?
    - И все-таки, вы странный! – девушка взглянула на часы – Простите, мне надо бежать. Заговорилась я с вами. У меня сейчас важное собеседование. До свиданья. Приятно было познакомиться!
    - А мы и не знакомились вовсе. Подождите немножко, скоро зазвонит телефон.
  - Телефон? Не понимаю…
  - Неважно, – я в свой черед взглянул на часы – Теперь пора, идите. Прощайте!
  - Прощайте…
  Девушка направилась к офисному зданию напротив сквера, то и дело удивленно оглядываясь на меня.

    Она умерла почти мгновенно. Lexus RX 300, с блондинкой, разговаривающей по мобильнику за рулем, на полной скорости врезался в неё, подняв хрупкое тело на несколько метров над уличным асфальтом.

  Я отвернулся, сделал еще одну запись в своем электронном журнале, расправил черные крылья и взлетел над сквером.
      Сверху я без интереса взглянул на распростертую в луже темной крови фигурку в легоньком платьице, ставшую похожей на сломанную куклу. На зевак, собирающихся в толпу, словно капельки ртути. На визжащую от ужаса блондинку, так и не выключившую свой розовый Vertu.

  Вздрогнул белыми крыльями страниц на еще хранящей тепло девушки скамейке, забытый томик Стендаля.