Думал, что это пустышка. Кто-то проколол её и теперь сочится яд. Прямо мне в горло. И ниже. Ещё одна печаль. Накапливаясь, становится ядом. А она проколола. Я не сразу не заметил. Сейчас уже поздно. Страшно: а вдруг сдохну, если заткнусь?
Хлопнула дверь - и ты обернулась. Это я выкатился из моей развалюхи. Ты ноешь "привет". Всё вокруг реальное. Надо же! Если бы не ржавое крыло старушки, в которое я вцепился так, что ломтики сухой краски остаются под ногтями, то ни за что не поверил бы. Всё настоящее! Теперь моя очередь что-то сказать? Ну, пусть:
- Привет. Я задержался. Скользко, а у меня с тормозами- так себе.
- Это точно…- о, бля, она улыбнулась. - Чего ты хотел?
Чего я хотел? Да, ничего. Не хотел ничего, поэтому позвонил ей. Это что-то вроде любви, я думаю. И про-го-ва-риваю:
- Я люблю тебя.
Ей это приятно слышать? Она набирает воздух и…
- И что?
Такие восхитительные, яркие блики в глаза от солнечных луж. Я словно урчу вместе с моей старухой и медленно ползу в правом ряду. Ряды блядей, выстроенные вдоль шоссе, как-то по особенному смотрятся восьмого марта…