Легко летят мои обычно строки –
Когда напьюсь я водки допьяна…
Но мысли все тоскливы, однобоки,
Когда, камрад, пишу я с бодуна…
Ниче не радует – башка трещит, взрываясь
Остатками спиртного со вчера…
Вчера пел в кабаке, в слова играясь,
Сегодня – плохо… Вечная игра.
Бутылка пива – не поможет нынче,
Поможет яда до краев стакан…
В больницу б, иль куда-нибудь «на кичу»,
А я попал в запойный сей капкан…
Но вечером пойдет другая пьянка –
Опять кабак и песни до утра…
А утром снова мысль придет, нахалка,
«Как плохо… Лучше б умер я вчера…»
04.11.2010 г.            13:21