георгий коротеев Памяти, памяти.. За поселком.. Памяти, памяти.. Курил кабак, соря наличность, А я, как камень на праще, Допонял, потеряв обычность, Что сорван с памяти вообще.. Наполнен сгнившими словами, Взлетя на истины рубеж, Где в берег, бьются головами Пустые трупики надежд.. Где, под небес кровавой гладью, Вскрыв полусладкую вражду, Смеется память, старой блядью, И чешет лысую пизду.. В нее сейчас, душа и тело, И настроения покой, Вертясь бесстыдно улетело, Строку рождая за строкой.. Под мертвых птиц-мечтаний пенье, В огне горячных, юных фраз, Любви, сбродившее варенье, Перегналось на самопляс.. Ты вспомни.! Это было круто.! Гитара! Девочки! Вино.! А превратилось, почему-то, В усталость, блядство и говно.. Дурак, кто прошлое лелеет.. Да хуй с ним.! Было, да прошло.! Ведь с каждым годом, все страшнее, Глядит из зеркала ебло.. Официант, поникшей птахой, Мне счет прожитый показал, Спросив: -Мечты.? Любви.? -Ну, Нахуй! Я, с этим, братец, завязал.! Gk За поселком.. Месяц в реченьку упал Позади посёлочка.. Ты, нагнув, меня ебал, Прислонив об елочку.. Что-то мне шептал про страсть.. Спрашивал, я рада ли.? Мерно елочка тряслась.. Тихо шишки падали.. А потом, одев штаны, ПОЦЕЛУЙ! Умора.! Да.. Ой, смешные пацаны Приезжают с города.! Толи дело наш Федот, Этим не балует! Хочешь, в жопу отъебет, Только не целует.! Gk немножко запарнасья "воскресной школе графамана" не пропердит... фстричяте... Курил кабак, соря наличность, А я, как камень на праще, Допонял, потеряв обычность, Что сорван с памяти вообще..