Tim (s_timofey@mail.ru)


Стихов начитавшись хороших,
Создам я творенье  свое,
Но понял тут я, е-мое,
На хуй се занятие брошу.


Писак херовых развелось,
И каждый себя мнит талантом
Я будучи, бля, аспирантом.
Наукой послан, на х, в разнос,


В крови душевной ебосос -
В стихи полез, мля. Во мудила!
Сидя в обосраном сортире,
Я мыслями  самоприрос.


И нет с внешнм миром контакта
И телки тебе не дают,
Кривой, половой лилипут.
Ты анти-звезда сопромата.


И музой задроченный в сраку
Приляжешь на смрад простыни.
Ты, бля, до утра протяни,
Бумаго-маращий писака.


И в новозадроченный день
Продолжишь свое истязанье…
Наук иллюзорных познанье
Задвинет эмоции в тень.