Это является художественным произведением,
и никому не посвящается. - Ч.Буковски, "Почтамт".


Это не является художественным произведением,
и посвящается Chinasky. – Мочканём!, "Читая Буковски".


Часть 1


1


    Командировка закончилась, и я поехал домой. За два дня успел посмотреть по телевизору Динамо К-Спартак (4:1), ФК Москва-Легия (2:0), выпить девять литров пива, сфотографироваться у памятника Гагарину и выебать жену офицера Российской армии. Вернее, почти выебать. Пьяная, как Бритни Спирс, баба выцепила меня на лестнице в курилке и повела к себе домой фачиться. В хате обнаружился собственно офицер Российской армии, тоже пьянее водки. Он лежал на диване в трусах и тапочках, в полном отрубе. "Кель пассаж" – сказал я. "А хуль тут такого?" – сказала баба. "Не-не-не" – сказал я и пошёл досматривать художественный фильм "Викинги".


    2


    На трёх вокзалах я купил роман Буковски "Почтамт". Почему? Ну, во-первых не Зюскинда же покупать (Зюскинда читают только снобы, биржевые маклеры и мажоры, а я не такой), и, во-вторых, любопытно было узнать, зачем один кореш взял себе такой нелепый ник в сети – Chinasky. При покупке романа (260 рублей ассигнациями) мне нахамила магазинная приказчица. В отместку я спиздил со стеллажа открытку "С юбилеем, дорогая тёща!"


    3


    На перроне прицепились менты.
-    Что с лицом, вы пили?
-    Нет, просто аллергия.
-    На что?
-    На тупые ментовские хари (это я не вслух, конечно, оставим геройство Александру Матросову и Михаилу Саакашвили).
На одной платформе с "Атаманом Платовым" оказался Москва-Ташкент. Толпы узбеков с помойными рожами ломились в вагоны, суя деньги проводникам. О существовании билетных касс эти люди, видимо, не догадывались. Проводники (тоже узбеки, но рожи у них – гладкие и благородные) денег не брали и кричали "билядь". Пассажиры кричали "билядь" и "пилатскарда".  Легко протиснувшись через толпу (узбеки маленькие и лёгкие, как макаки) я вошёл в свой вагон. Проводница оказалась толстая, красивая казачка. Это хорошо, подумал я, переоделся в треники, открыл пиво и "Почтамт".


Часть 2


1


С первых строк понял, что меня наебали. В толстенной книге оказалось всего триста сраных страниц. На ватмане печатают, суки. И поля по три сантиметра. Этого чтива и до Рязани не хватит. Ёбаный Буковски, мастер малых литературных форм. И пиво, зараза, тёплое…


2


Отдал билет проводнице. Четыре тыщщи пицот козе в трещину. В полтора раза дороже самолёта, бизнес-класс, ёпта. Так ездят только мажоры, снобы и биржевые маклеры. Я не такой, но тоже езжу. За пять минут до отправления в купе я один. Хорошо бы оно так и осталось. Спокойно почитаю, нажрусь пива и лягу спать. Веселуха…


3


А хер там. Впёрлись сразу трое, вот гадство. Весь вагон – по одному, по двое в купе, за что мне-то такое счастье… Я один ездить люблю, сам бля, один бля. В смысле, с какой-нибудь оторвой и цинично её выебать. Или с милой тургеневской барышней, чтоб выебать её романтично (мечты, мечты, ни разу не посчастливилось). Самый смак – это когда раз из Архангелька ехал, оказался в купе с парализованной старухой и её потомком. Старуха поминутно сралась, сын менял ей памперсы, во, где романтика!


4


Хорошо, что эти трое не парализованные старухи, а, наоборот, оживлённые такие альтернативщики. Один муфлон и две овцы. Первая – жирная клуша с дредами, вторая – наоборот, толстая супоросая свинья бритая налысо. Хлопчик ихний на голове имел хвост и сложную конструкцию из кожаных шнурков. Все трое с рюкзаками, в тупорылых чёрных ботинках, на пафосе, пирсинге, фенечках и татуировках. Лысая свинья  бесцеремонно цапнула мою книжку. "О, Буковски читаем… Наш человек". Вот сука, думаю. Твои люди – хрен на блюде. За малым её Буковским по черепу не перетянул. Прям по пацифику и третьему глазу. Это у неё татушки такие на бритом темечке. Грязные, блять, хиппи. Где милые, простые люди с "Не забуду мать родную" и "Век воли не видать"? Куда подевались? Эх…
Я растянулся на полке (чтоб попутчики не вздумали тулить на неё свои хитрые жопы) и уткнулся в "Почтамт". А, да, ещё вторую банку открыл, а как же.


Часть 3


1


Поезд весело тарахтел по вечерней России, альтернативщики, тихо переговариваясь, дрочили свои айфоны, я читал "Почтамт" и допивал третью банку. Лирический герой Буковского с матюками загибался на доставке и ебал всех своей здоровенной елдой. Пять раз встретив упоминание о её здоровенности, заподозрил, что у самого Буковского хуй микроскопический. Хотя это его проблемы, конечно. У меня проблема – лысая свинья, которая стала домогаться моего мнения по поводу прочитанного. Сказал, что херня (чтоб отъебалась). Тогда она спросила, типа зачем же тогда читаешь. Сказал, что книга не моя, коллега в гостинице забыл, возвращаю типа. Свинья не унималась и спросила, какие же произведения я обычно читаю. Сказал, что Пикуля, Веллера и Лукьяненко. Подействовало. Сморщила рожу, как на мёрзлое говно, и отстала. И слава Богу.


2


Принесли жратву. Гуляш с макаронами в лоханках из фольги. Попутчики выматерили дачку за общепитовость, но схарчили её в пять минут. Я свою - на помойку отнёс (под пивом аппетит завсегда пропадает). Альтернативщикам не предложил, ибо нехуй. Клуша со свиньёй и так в двери тока боком пролазят. Они, кстати, нажрамшись макарон, айфоны спрятали и стали о литературе и музыке трещать. Заткнул бы уши, да лень в сумку за наушниками лезть. Зря поленился. Слышу: "эксистенциализм". Тфу, блять, сейчас, думаю, "Камю" прозвучит. Точно. "Чума" слышу, Кьеркегор, тыры-пыры, всё такое. Ну почему, спрашивается, как экзистенциализм, так обязательно Камю и Кьер, блять, кегор? Что ж вы, люди, простые такие, как угол дома? Ваше любимое произведение Огинского? Полонез. Ваш любимый полонез? Огинского. Интеллигентское быдло.


3


Аккурат к Рязани подгадал окончание пятой банки. Точный расчёт, основанный на многолетней практике. Вылез из вагона, пошёл в ларёк за рязанским "Аристократом". Пиво, как пиво, конечно, моча-мочой, но зато эксклюзив-эндемик в уникальных стильных бутылках 0.4 литра. И что ж вы думаете? И тут облом. С этого года "Аристократ" льют в обычную евросклянку. Зла не хватает. ХК "Химик" переименовали в пидарский "Атлант", Солженицына нахуя-то привезли и уморили, засрали Байкал какими-то батискафами, Павлюченко продали, а всё им мало… Чем бутылки-то по ноль четыре не угодили?! Ёбаные коммунисты…


4


И вот сижу я с тремя бутылками испохабленного "Аристократа" и прочитанным романом Чарльза Буковски "Почтамт". Читаю на обложке: "…свой первый роман Буковски написал в 50 лет…" Хуясе, я к пятидесяти успею свой последний написать и сдохнуть. А эти татуированные мартышки ещё долго будут небо коптить. Херово это.


5


"На утро было утро, а я ещё был жив" (Ч.Буковски). Подобную буковскую шнягу "можно писать километрами" (М.Веллер), подумал я.
А потом и написал.


Мочканём!                                                                                                  06.09.2008.