Рабочее утро захлестнуло, как всегда, бумажной рутиной: документы, цифры, планы. Конец года- сплошные отчеты. Работоморить совсем не хотелось, а хотелось праздника. Через три дня Новый год.

«Будет тебе праздник» - ухмыльнулась фортуна.

Звонок мобильника резко прозвучал в тишине кабинета. Громкость выставлена на максимум, чтобы было слышно в сумке, в кармане, среди  уличного шума. В трубке голос свекрови «у нас пожар» и короткие гудки. Перезваниваю - никто не отвечает. Где «у нас»? Ничего не понятно. Одеваюсь и бегу в сторону дома, скользя на обледенелом тротуаре и лихорадочно вспоминая, выключила ли я утюг и электроплитку. Благо, работа рядом с домом.

У подъезда пожарная машина, зеваки (ну как же без них) уже бубнят под окнами, смотрят наверх. И когда только успели набежать. На фоне белой кирпичной стены видно просачивающийся с балкона дым. На первом этаже общаги, в холодном и пустом вестибюле, продуваемом всеми ветрами через разбитое окно, стоят моя дочка с бабушкой, обе испуганные, растерянные. Сообщают, что горит где-то на нашем этаже, что дверь открыта, что остались вещи.. Ребенок одет в зимнее, свекровь же выскочила в чем была в квартире, без пальто, только сапоги успела обуть. А на улице морозяка. Через полтора часа в детском саду новогодний утренник, дочь ждала его весь год: стихи под елочкой, ДедМороз-Снегурка, все дела. Маленькая,  верит в сказки и чудеса.

Надо же что-то делать.

Поднимаюсь по лестнице. Дым уже заполнил подъезд, пожарные на ступеньках разматывают рукава. В суматохе пробираюсь на свой этаж. - «Стойте, туда нельзя!». - «У меня там ребенок» - говорю отрешенно первое, что приходит в медленно соображающую голову. Мысли путаются.  Длинный узкий коридор этажа полон едкого дыма, пламени не видно. Да вообще ничего не видно за дымной сизой завесой. Совершенно неясно, где и что горит. Нечем дышать. Где-то истошно мяучит соседский котенок. Искать его нет возможности. Задержав дыхание, иду  вдоль стены, нашаривая рукой двери и думаю о том, что  кошак теперь задохнется в дыму, нечаянная жертва пожара. Жалко его. О том, что сама могу так же задохнуться, почему-то не думаю. Дверь, простенок, еще дверь, простенок. Ощущение, что время замедлилось и тянется вязко, как смола, на самом деле прошла минута-две. Ни черта не видно в этой адской темноте. Дым очень горячий. В горле начинает першить, глаза слезятся. Стараюсь не дышать. Вот моя квартира. Открываю дверь, захожу, втянув за собой шлейф густого жаркого дыма, делаю вдох.. В груди жжет, кружится голова. Судорожно дышу, как рыба без воды. Привычная обстановка дома немного успокаивает. Кажется, еще не выветрился аромат утреннего кофе. В дымке блестит разноцветными шарами новогодняя елка. Мой уютный дом. Даже не верится, что за дверью пожар. В голове отчаянно пульсирует мысль: что делать-то. Спасать ценности, документы? Пока буду спасать да метаться, задохнусь в собственной квартире.  Нет ответа.  Машинально сгребаю в охапку подготовленное с вечера дочерино праздничное платье, отметив каким-то краешком сознания «хорошо, что в полиэтиленовом чехле, не испачкается», подхватываю пакет с туфельками, диадемой и видеокамерой, свекровину куртку, шапку и сумку. Ищу ее телефон. Вот он, валяется на диване. Кажется, что прошла целая вечность, пока я копаюсь. Как идти обратно, может быть весь коридор уже полон огня и назад пути нет..

Рассеянно смотрю на люстру, окутанную полупрозрачным облаком дыма. В голову приходит мысль открыть форточки, проветрить, ага. Открываю.  Потом только сообразила, что усилила тягу дыма в свою квартиру. Но тогда в шоковом и каком-то совершенно пришибленном состоянии даже не подумала о последствиях. Да и о чем можно думать, если не знаешь, как дальше будут разворачиваться события. Может, я вижу свой дом в последний раз. Может, эти минуты для меня вообще последние в жизни. А страха почему-то нет. Вообще никаких чувств нет. Нет ответа, зачем я сюда полезла. В голове пусто, звон какой-то стоит и вообще все происходит будто не со мной, будто кошмар снится, бывают же такие реалистичные сны, после которых просыпаешься в холодном поту.

Надо уходить. В прихожке на своем неизменном месте висит фонарик. Включаю, зажимаю его зубами, и, набрав побольше воздуха в легкие, выхожу в кромешный ад общего коридора. Больше наощупь, чем при свете фонаря, умудряюсь закрыть квартиру на ключ и, снова считая двери, пробираюсь в сторону выхода. Фонарик маленький, не помогает, все так же не видно ни зги, иду в клубах дыма, спотыкаясь наверное о шланги, протянутые по полу. В темноте шум, голоса, двигаются какие-то люди, верно пожарные, а может, соседи. Слышен звон разбивающихся стекол. Задыхаюсь. Когда же кончатся все эти чертовы двери, где выход?! Наконец-то выбираюсь на лестничную клетку, начинаю дышать, кашлять.. Кто-то говорит мне «дайте фонарь». Машинально отдаю и плетусь вниз со своим ворохом тряпья в руках.  У ребенка должен быть праздник.
Послесловие. Горело у соседей напротив. Они ушли бухать на 9 этаж, оставив включенным старый спиральный камин, на который с подоконника сползло одеяло.

Все это мне предстояло узнать позже. А пока я снимала детский утренник, держа камеру трясущимися на отходняке от шока руками и смотрела, как водит хоровод  мой ребенок. У нас праздник.