Памяти Роберта Шекли, величайшего
Писателя-фантаста ХХ века, посвящается…
Склеп

Я сел за стол включил компьютор и открыл файл с недаписанным рассказом. Рядом с клавиатурой дымилась теплыми испарениями кружка с чайком, я изредка прихлебывал оттуда. Это моя маленькая невинная традиция. За окном кричали воробьи, и пацаны на площадке гоняли футбол. Но мне не было до них дела. Я весь погрузился в фантастический мир своего творчества. Мои пальцы весело щебетали новенькой клавиатурой. Я очень торопился, потому что хотел не только закончить сегодня рассказ, но и успеть  разослать на разные сайты. Из-за спешки получался немного корявый сюжет. В прочем, главным в моем творчестве я всегда считал идею и замысел.

Я так увлекся написанием, что когда мне прилетел подзатыльник, то я даже не сразу понял что случилось. Я поморгал, выпрямился и с изумлением огляделся по сторонам. Никто не обременял помещение своим присутствием, кроме меня. Сев на стул, я выпил полкружки отстывающего чая и вновь взялся за дело. Второй удар по моему затылку был значительно мощнее. Я чуть не клюнул носом в клавиатуру.

- Да йобанный в рот! – закричал я, расплескав остатки чая.

Пустота в комнате так и убивала меня своей таинственнастью. Не ужели мама уже вернулась с работы и прикалывается надо мной? Но где же она тогда? Забегав по квартире, я начал ее искать. Изрядно запыхавшись и поняв, что дома никого нет, я вернулся к рассказу. Писал я теперь осторожно, все время крутя головой, однако же третий подзатыльник застал меня в расплох. Тут я резко, будто вихрь, обернулся и ох… хуел… Потому что снова не было никого! Зато я успел заметить, что дверца шкафа как бы шевельнулась.

- Выхади, пейдорас! – я постарался вложить в этот приказ всю свою злость. – Я знаю, ты там спрятался, сука!
Дверка шкафа с гадким скрипом отворилась и оттуда вылез какой-то худой старичек. На нем были круглые очки и странная веселая ухмылка. Мне показалось знакомым его лицо. Родственник что ль?
- Как ты там меня назвал, пизденыш? – он хитро прищюрился и показал мне кулак.
- Никак! – я попятился. – А чо вы меня бьете? Вы кто вабще такой?
- Гыгыгы! А ты будто не узнаешь? – изумился дед. – Ты же всю жизнь дрочеш на мои креосы, ыгыгы!
Я не помнил за собой такого греха.
- А ебнул я тебе за то, - назидательно поднял старик свой указательный палец, - что ты хуйню всякую пишешь.
Его слова заставили меня покраснеть. Ибо был такой грех. И тут я его узнал! Я вспомнил, где видел это сморщенное ехидное лецо! Это же Роберт мать его Шекли! Только чо он по-русски разговаривает? Он же вроде пиндоз.
- Ничо не хуйню! – возмутился я. – Вы же тоже фантастику пишете! А мне нельзя чтоли?
- Мальчек, тебе еще срать и, как говориццо, срать до дедушки Шекли! – Он подошел к компу и уставился в текст. – Ну вот чо ты за имя, блять, себе выбрал?
- Нормальный ник… - пожал плечьми я.
- Ыыыы… бля баран… Склеп! Уахаха! Я абасцусь щаз! Склееееп! – Писатель скрипуче расмеялся. Мне стало обидно. – Склееееп! Ты посмотри, чо ты пишеш-та! Лучше б ты назвался мудаком! Не, не так – Мудаком блядь!
- А мне мама говорила, что когда у человека нету аргументов, он переходит на личности!
- Ладно, Мудак, то есть Склеп, прости ахаха не ссы не буду я тибя обсирать. Ты ж коллега, как никак. Хоть и долбойоб. Курить есть?
- Нету. Не курю.
- Вот я ж говорю, Мудак гыгы…Ну может певко найдется в этом доме? Или это, как его… рашен водка! Во бля!
- Неа, - я помотал головой, - ликер тока мамин.
- Похуй. Тащи давай сюда.

Я принес две рюмочки и достал из серванта бутылку ликера.
- Ты чо тожи пить собралса, Склеп? – удивлся Шекли, показав на мою рюмку.
- А чо?
- Ай-йа-яй! Маладой же еще хули! Хотя похуй! – он наплескал полные посудины алкоголя и мы выпили.
- А это… - я решил задать вопрос, который вертелся в моем уме. – Вы же вроде как умерли?..
- С каких это хуев? – поднял бровь фантаст.
- Ну в новостях говорили…
- А! Пездёж… - махнул он ладонью и наплескал еще. – Не верь, братан, всему что слышишь, а верь тому, что видишь!
- А вы поможете мне поднять мое мастерство? – с надеждой спросил я.
- Ыыы! Мастерство! Да ты сначала хуй свой научись поднимать, ыгыгы… Канешно памагу!
Мы выпили еще.
- Над чем ты работаешь-то? Чо хуйяришь? – Роберт Шекли склонился к экрану и почитал название моей повести. – «Клинки Аквилона»… Чо это за йобань?! Убери.
- Нормальное название же… - возмутился я.
- Убери. Никто такое читать не будит. Стер? Заебок… во ща подскажу убойное названье… во: «Теплая пизда»!
- Теплая пизда?
- Ага. И в говновысер свой добавь тему дрочки, ебли, драгсов… ну хули я тебе обьясняю?! Это же три гребанных кита, на которых стоит мировая литература! Хули рот открыл? Наливай ещо!

Ебнули. Я начал переделывать текст, а Шекли сидел рядом бухтел над ухом и матерился. Я записывал его слова. Я поглядел, что получилось – а ведь и впрямь жизненно как-то стало! Только вот маме не покажешь.

- Эх, Склеп суко Склеп, - покачал башкой Шекли, изрядно окосев уже. – Я вот в тваем беспезды юном возрасте отжигал будь здаров! Телачек ебал, бухал, пиздился – так и стал потом писателем. Опыт-то надо жизненный набирать, понимаишь?
- Ага…
- Бля, я бы щас присунул какой-нибудь девке! – мечтательно высказался фантастический писатель. – А мать когда придет твоя?
- Да часа через два. А что?
- Да так, ничо… просто спросил. Нету у меня столько времени хуль… Скажу тебе пару слов напоследок, Склеп. Вижу парень ты хароший. Думал я вначале, графоман ты ебнутый, а теперь вижу, талант в тебе есть. Не забрасывай главно писанину свою. Тренируй мастерство, сцуко! Далеко пойдешь. Люди есчо узнаю о тебе! А ты не забывай мои слова, понял? А теперь отвернись!
- Зачем?
- Не задавай лишних вопросов!
Я повернулся к монитору и тут мне как ударил чудовищный подзатыльник. Я даже впечатался лицом в экран. Мое сознание померкло во тьме.

А потом был неприятный разговор с мамой. Она пришла домой, а я лежал перед компьтером. Пустая бутылка конечно была рядом. Я пытался объяснить, что это Шекли выпил, но мама почему-то не верила и наказала меня. Я не скажу как. Зато теперь я понял, что все делаю не зря. Мир еще узнает простого русского паренька по имени Склеп.


От Автора: сегодня, пока мама ездила по делам, я решил написать «падонкафский» рассказ. Он, конечна, не на олбанзком, но, думаю, все равно получилась обоссака! Строго не судите – это мой первый опыт в этой области :)




©Александр Шишковчук aka Склеп